Perguntas simples
Há 16 horas
22.6.07
21.6.07
HOJE VOU FALAR-VOS DE UMA PASSARINHA
Foto: SharkComo ontem vos dei conta, entrou mais uma passarinha na minha vida. E se isso constitui sempre motivo de agrado para um apreciador como eu (de aves, de aves…), quando a passarinha em causa é um pardal do telhado a coisa muda um nadinha de figura.
É que o Passer Domesticus, ao contrário do que a nomenclatura em latim deixa prever, é um bicho sem vocação para gaiolas, selvagem, que precisa mesmo é de esvoaçar em liberdade pelos céus e a natureza vai tratando de gerir os problemas que surjam.
E com esse tipo de passarinha não é fácil de lidar num ambiente familiar tradicional.
A minha filhota não o sabia quando recolheu a ave caída no solo, provavelmente desamparada do ninho. Não sabia que uma das características deste bicharoco catita é a de os pais não deixarem de alimentar e cuidar de um filhote mesmo quando este sofre um acidente de aviação normal numa criatura com asas.
Agiu de acordo com o primeiro impulso do seu coração que tanto me orgulha e propôs-se salvar a indefesa e delicada criatura.
E agora faço uma pausa para vos explicar porque me debruço hoje sobre este episódio banal em qualquer quotidiano, correndo o risco de vos maçar.
É que a passarinha em causa, como todas as passarinhas nascidas para a liberdade e para uma existência livre de amarras, passou pela minha vida de uma forma muito fugaz.
Não podia bater a asa, entendeu bater a bota enquanto a noite decorria à espera da manhã ao longo da qual a poderíamos devolver ao local onde a filhota a recolheu.
De nada valeu a alimentação e a água, o ninho improvisado ou o carinho que tentámos proporcionar à bichinha.
Esta manhã encontrei-a num rigor mortis que não deixa dúvidas de que terá sucumbido pouco depois de apagadas as luzes que a faziam piar muitas horas depois do sol posto que marcava a hora do chichi-cama.
É que o Passer Domesticus, ao contrário do que a nomenclatura em latim deixa prever, é um bicho sem vocação para gaiolas, selvagem, que precisa mesmo é de esvoaçar em liberdade pelos céus e a natureza vai tratando de gerir os problemas que surjam.
E com esse tipo de passarinha não é fácil de lidar num ambiente familiar tradicional.
A minha filhota não o sabia quando recolheu a ave caída no solo, provavelmente desamparada do ninho. Não sabia que uma das características deste bicharoco catita é a de os pais não deixarem de alimentar e cuidar de um filhote mesmo quando este sofre um acidente de aviação normal numa criatura com asas.
Agiu de acordo com o primeiro impulso do seu coração que tanto me orgulha e propôs-se salvar a indefesa e delicada criatura.
E agora faço uma pausa para vos explicar porque me debruço hoje sobre este episódio banal em qualquer quotidiano, correndo o risco de vos maçar.
É que a passarinha em causa, como todas as passarinhas nascidas para a liberdade e para uma existência livre de amarras, passou pela minha vida de uma forma muito fugaz.
Não podia bater a asa, entendeu bater a bota enquanto a noite decorria à espera da manhã ao longo da qual a poderíamos devolver ao local onde a filhota a recolheu.
De nada valeu a alimentação e a água, o ninho improvisado ou o carinho que tentámos proporcionar à bichinha.
Esta manhã encontrei-a num rigor mortis que não deixa dúvidas de que terá sucumbido pouco depois de apagadas as luzes que a faziam piar muitas horas depois do sol posto que marcava a hora do chichi-cama.
E este pequeno drama do quotidiano serve apenas para abordar outro lado da questão no post que virá a seguir (mais abaixo, pois faz mais sentido a leitura dessa forma).
QUANDO A PASSARINHA TRAZ ÁGUA NO BICO
Dizia eu na posta acima que a passarinha foi-se como se veio.
Mas essa é a componente mais suave do que está em causa para mim.
É que passarinhas há muitas e por morrer uma passarinha não acaba este Verão armado em Outono por antecipação.
No entanto, a coisa fia (pia?) mais fino quando o pai tubarão acabadinho de chegar à sala se depara com um cenário que, de todo, a filha tubarona não gostaria de assistir.
E é aqui que entramos de carola no cerne desta posta de sequência.
A minha filha ainda acredita no Pai Natal, apesar de cada vez mais acutilante e desconfiada no teor das perguntas pragmáticas acerca de, por exemplo, o velhote das barbas ter que acumular com os do trenó voador supersónico os poderes da Mulher Elástica (para caber em chaminés urbanas com a largura onde mal cabe uma passarinha como a que dá origem a esta postagem dupla).
E tenho feito tudo para aguentar a coisa até à próxima Consoada, contorcendo argumentos para a miúda não fazer de parvinha perante os colegas já desencantados nesse particular mas ainda assim conservar esse pedaço de magia no seu percurso pela infância (mesmo que a mãe já tenha tido que lhe explicar a cena do período – mas isso fica para outra posta)...
Prometi à minha filha, exigindo o mesmo em troca, que abdicaria do recurso à mentira para podermos sustentar uma relação à altura do amor que nos liga.
Ora, como está bem de ver, a passarinha de patas ao ar constituiu um desafio matinal que me exigiu um raciocínio rápido e uma decisão complicada.
As hipóteses que me ocorreram:
a) Confrontá-la com a realidade dos factos na óptica da “preparação para a vida” que é indispensável no saldo destas princesinhas modernas;
b) Pô-la a par do destino funesto da ave sem contudo a expor à visão crua dessa realidade inevitável mas foleira;
c) Inventar uma versão que a poupasse a um choque desnecessário e lhe permitisse continuar orgulhosa da iniciativa que entendeu tomar (guardando para daqui a mais uns tempos a recomendação de que não recolha animais sem consulta prévia e para mais tarde ainda o desvendar do que afinal sucedeu).
E não havia muito tempo para escolhas pelo que fiz o que é costume nestas circunstâncias: entreguei ao coração a capacidade decisória.
Mas porque alguns de vós podem não estar virados para este tipo de assunto familiar e porque no Blogger as postas grandes ainda parecem maiores vou deixar o próximo capítulo para quem tenha pachorra para seguir por aí abaixo em busca do resto do meu dilema corriqueiro em apreço.
Mas essa é a componente mais suave do que está em causa para mim.
É que passarinhas há muitas e por morrer uma passarinha não acaba este Verão armado em Outono por antecipação.
No entanto, a coisa fia (pia?) mais fino quando o pai tubarão acabadinho de chegar à sala se depara com um cenário que, de todo, a filha tubarona não gostaria de assistir.
E é aqui que entramos de carola no cerne desta posta de sequência.
A minha filha ainda acredita no Pai Natal, apesar de cada vez mais acutilante e desconfiada no teor das perguntas pragmáticas acerca de, por exemplo, o velhote das barbas ter que acumular com os do trenó voador supersónico os poderes da Mulher Elástica (para caber em chaminés urbanas com a largura onde mal cabe uma passarinha como a que dá origem a esta postagem dupla).
E tenho feito tudo para aguentar a coisa até à próxima Consoada, contorcendo argumentos para a miúda não fazer de parvinha perante os colegas já desencantados nesse particular mas ainda assim conservar esse pedaço de magia no seu percurso pela infância (mesmo que a mãe já tenha tido que lhe explicar a cena do período – mas isso fica para outra posta)...
Prometi à minha filha, exigindo o mesmo em troca, que abdicaria do recurso à mentira para podermos sustentar uma relação à altura do amor que nos liga.
Ora, como está bem de ver, a passarinha de patas ao ar constituiu um desafio matinal que me exigiu um raciocínio rápido e uma decisão complicada.
As hipóteses que me ocorreram:
a) Confrontá-la com a realidade dos factos na óptica da “preparação para a vida” que é indispensável no saldo destas princesinhas modernas;
b) Pô-la a par do destino funesto da ave sem contudo a expor à visão crua dessa realidade inevitável mas foleira;
c) Inventar uma versão que a poupasse a um choque desnecessário e lhe permitisse continuar orgulhosa da iniciativa que entendeu tomar (guardando para daqui a mais uns tempos a recomendação de que não recolha animais sem consulta prévia e para mais tarde ainda o desvendar do que afinal sucedeu).
E não havia muito tempo para escolhas pelo que fiz o que é costume nestas circunstâncias: entreguei ao coração a capacidade decisória.
Mas porque alguns de vós podem não estar virados para este tipo de assunto familiar e porque no Blogger as postas grandes ainda parecem maiores vou deixar o próximo capítulo para quem tenha pachorra para seguir por aí abaixo em busca do resto do meu dilema corriqueiro em apreço.
ATÉ SEMPRE, PASSARINHA!
Estávamos então no momento de tomar decisões e eu tinha confiado ao coração a função executiva.
E o meu coração é muito prático nas suas escolhas. Nem pestanejou uma aurícula. Antes enviou ao cérebro ainda meio adormecido as instruções necessárias para que ele providenciasse um guião bonito mas verosímil para justificar o súbito desaparecimento da passarinha.
De cadáver em punho, deixei a mente esvoaçar pelo terraço enquanto congeminava a trama. Um pequeno ajuste aqui, outro pequeno ajuste ali e a estória foi aparecendo construída com a mestria de um adolescente acabado de chegar para jantar no meio das torradas matinais dos cotas.
A passarinha mostrara sinais de arrebitamento no dia anterior, depois de nutrida, e nascia a esperança de que estaria em forma para se reunir à família na manhã que se revelaria funesta.
Daí, era plausível que tivesse dado à sola.
E foi esse o caminho que o argumento seguiu.
Atão foi assim: eu, o pai tubarão chanfrado que a filhota reconhece como seu, ouvi a passarinha piar e, como é óbvio, tratei de imediato de acudir à sua aflição (porque lá fora piavam mais pássaros e podiam ser os papás da dita cuja).
E como o fiz?
Pegando na passarinha com a gentileza costumeira, levando-a a apanhar o ar fresco da manhã (sempre no pressuposto de que ela não sabia voar ainda, tão pequenita).
Vai daí, a bicha dá um impulso alado até à estrutura metálica dos baloiços catapultando-se acto contínuo para cima da vedação onde a aguardavam os outros passarinhos e ala que se faz tarde rumo a casa (que no caso concreto era o céu, mas essa parte teve que ser suprimida no filme), apesar dos esforços inglórios de um homem em cuecas a correr pelo terraço à vista da vizinhança (algo que não seria difícil de acreditar para uma filha minha).
Menti com os dentes todos, bem sei, e assim fraquejei no compromisso firmado quanto à verdade suprema. E esse é o dilema que partilho convosco afinal.
Este complicado papel da progenitura coloca-nos a toda a hora perante escolhas “impossíveis” e obriga-nos com frequência a contornar, vergar ou mesmo eliminar da equação alguns princípios e valores “sagrados” em prol dos que mais alto se erguem em certas condições.
E era aqui que queria chegar.
Aqui e ao facto cada vez mais evidente de que embora sempre bem vindas, algumas passarinhas podem efectivamente baralhar as contas de uma pessoa e trazerem no bico a água que nos dá pela barba (isto na óptica de quem já perdeu as cócegas).
E assim já posso dar o assunto por encerrado, uma vez expurgadas as minhas inquietações.
É por isto que vale a pena um gajo ter um blogue.
Melhor, só mesmo dois...
E o meu coração é muito prático nas suas escolhas. Nem pestanejou uma aurícula. Antes enviou ao cérebro ainda meio adormecido as instruções necessárias para que ele providenciasse um guião bonito mas verosímil para justificar o súbito desaparecimento da passarinha.
De cadáver em punho, deixei a mente esvoaçar pelo terraço enquanto congeminava a trama. Um pequeno ajuste aqui, outro pequeno ajuste ali e a estória foi aparecendo construída com a mestria de um adolescente acabado de chegar para jantar no meio das torradas matinais dos cotas.
A passarinha mostrara sinais de arrebitamento no dia anterior, depois de nutrida, e nascia a esperança de que estaria em forma para se reunir à família na manhã que se revelaria funesta.
Daí, era plausível que tivesse dado à sola.
E foi esse o caminho que o argumento seguiu.
Atão foi assim: eu, o pai tubarão chanfrado que a filhota reconhece como seu, ouvi a passarinha piar e, como é óbvio, tratei de imediato de acudir à sua aflição (porque lá fora piavam mais pássaros e podiam ser os papás da dita cuja).
E como o fiz?
Pegando na passarinha com a gentileza costumeira, levando-a a apanhar o ar fresco da manhã (sempre no pressuposto de que ela não sabia voar ainda, tão pequenita).
Vai daí, a bicha dá um impulso alado até à estrutura metálica dos baloiços catapultando-se acto contínuo para cima da vedação onde a aguardavam os outros passarinhos e ala que se faz tarde rumo a casa (que no caso concreto era o céu, mas essa parte teve que ser suprimida no filme), apesar dos esforços inglórios de um homem em cuecas a correr pelo terraço à vista da vizinhança (algo que não seria difícil de acreditar para uma filha minha).
Menti com os dentes todos, bem sei, e assim fraquejei no compromisso firmado quanto à verdade suprema. E esse é o dilema que partilho convosco afinal.
Este complicado papel da progenitura coloca-nos a toda a hora perante escolhas “impossíveis” e obriga-nos com frequência a contornar, vergar ou mesmo eliminar da equação alguns princípios e valores “sagrados” em prol dos que mais alto se erguem em certas condições.
E era aqui que queria chegar.
Aqui e ao facto cada vez mais evidente de que embora sempre bem vindas, algumas passarinhas podem efectivamente baralhar as contas de uma pessoa e trazerem no bico a água que nos dá pela barba (isto na óptica de quem já perdeu as cócegas).
E assim já posso dar o assunto por encerrado, uma vez expurgadas as minhas inquietações.
É por isto que vale a pena um gajo ter um blogue.
Melhor, só mesmo dois...
20.6.07
DEMOCRASIC
A SIC Notícias promoveu um debate entre os candidatos à Câmara Municipal de Lisboa. Ou melhor, entre alguns candidatos à CML (sete dos doze existentes).
Percebi depois porque estariam ali aqueles sete e não a totalidade. Foram escolhidos de acordo com um critério no mínimo curioso: o lugar ocupado nas sondagens...
Ou seja, a Comunicação Social toma decisões em função de critérios que não raras vezes se mostram falíveis ou mesmo redondamente enganados.
E isso para mim desvirtua as regras do jogo democrático por um motivo muito simples: se a moda pega, e considerando que as sondagens são efectuadas por empresas da especialidade, quem me garante a isenção destas empresas, nomeadamente ao nível da hipotética "compra" de um lugar alegadamente elegível na sondagem que decide estas coisas?
A gaita é que o peso da Imprensa, sobretudo televisiva, é colossal (se não for determinante) em matéria de influência no eleitorado. E existem cargos particularmente apetecíveis para quem lide de perto com alguns centros de poder (o financeiro e tal...).
Não gosto mesmo nada dos cenários hipotéticos que esta opção da SIC Notícias me permite elaborar.
Percebi depois porque estariam ali aqueles sete e não a totalidade. Foram escolhidos de acordo com um critério no mínimo curioso: o lugar ocupado nas sondagens...
Ou seja, a Comunicação Social toma decisões em função de critérios que não raras vezes se mostram falíveis ou mesmo redondamente enganados.
E isso para mim desvirtua as regras do jogo democrático por um motivo muito simples: se a moda pega, e considerando que as sondagens são efectuadas por empresas da especialidade, quem me garante a isenção destas empresas, nomeadamente ao nível da hipotética "compra" de um lugar alegadamente elegível na sondagem que decide estas coisas?
A gaita é que o peso da Imprensa, sobretudo televisiva, é colossal (se não for determinante) em matéria de influência no eleitorado. E existem cargos particularmente apetecíveis para quem lide de perto com alguns centros de poder (o financeiro e tal...).
Não gosto mesmo nada dos cenários hipotéticos que esta opção da SIC Notícias me permite elaborar.
19.6.07
DA NÁITE QUE ALTERNA
Uma casa de alterne é, por inerência, um estabelecimento de diversão nocturna. E isto porque quando se tornaram populares a maioria dos clientes trabalhava de dia e só tinham disponibilidade para a paródia em período pós-laboral.
Claro que hoje em dia bem podia cultivar-se o gosto pelas matinés, se tivermos em conta a quantidade de gente que se acumula em pleno dia, por exemplo, junto às bilheteiras do Estádio da Luz em véspera de jogo grande.
Porém, a malta do alterne também organiza a vidinha em função das fases da lua e isso não é coisa que se mude de uma noite para a outra.
Tudo isto a propósito da mudança radical que levei a cabo no tom de fundo deste blogue, recuperando o ambiente da extinta versão original mas sem as bolinhas coloridas pirosas que vinham agarradas ao “pacote”.
Eu sou um daqueles gajos capazes de acordarem à gargalhada, passarem o dia com umas trombas de neura e adormecerem de lágrima ao canto do olho (depois de confeccionar os bifes de cebolada ou assim…). E esta ordem é aleatória, tanto no surgimento como na duração.
Chamam-lhe humor variável, assim uma espécie de designação porreira para rotular a bipolaridade soft que, no fundo, caracteriza as pessoas assim, inconstantes.
Pouco há a fazer quando nos deparamos com um gajo como eu. E os de personalidade mais forte são os mais difíceis de aturar, pois a força é a mesma no melhor e no pior. Amamos e odiamos com a mesma facilidade com que suscitamos precisamente os mesmos extremos da paleta emocional.
Uma montanha russa, como uma autora da minha preferência um dia lhe chamou, essa cordilheira aos altos e baixos onde tão depressa rebolamos (isto é um exemplo) na erva do vale solarengo como arrastamos quem está próximo para uma borrasca terrível no topo de um evereste sempre à mão.
É difícil gostar de alguém assim, admito-o. Difícil ou mesmo impossível sem levar com a cena em doses moderadas. Ou sem andar às apalpadelas pela cegueira de uma amizade indestrutível ou de um enorme amor.
Somos aquele tipo de pessoa baril para fins-de-semana mas péssima para férias de Verão. E a única excepção é feita pelo único contraponto possível a gajos como eu: aquilo a que o povo apelida de santos, pela inesgotável pachorra e pelo milagre de conseguirem encaixar-se nos espaços disponíveis, ziguezagueando por entre os pingos de chuva ou os raios demasiado intensos de um sol abrasador.
E isso é mesmo uma porra, pois nunca se sabe o que vestir nessas condições…
Claro que hoje em dia bem podia cultivar-se o gosto pelas matinés, se tivermos em conta a quantidade de gente que se acumula em pleno dia, por exemplo, junto às bilheteiras do Estádio da Luz em véspera de jogo grande.
Porém, a malta do alterne também organiza a vidinha em função das fases da lua e isso não é coisa que se mude de uma noite para a outra.
Tudo isto a propósito da mudança radical que levei a cabo no tom de fundo deste blogue, recuperando o ambiente da extinta versão original mas sem as bolinhas coloridas pirosas que vinham agarradas ao “pacote”.
Eu sou um daqueles gajos capazes de acordarem à gargalhada, passarem o dia com umas trombas de neura e adormecerem de lágrima ao canto do olho (depois de confeccionar os bifes de cebolada ou assim…). E esta ordem é aleatória, tanto no surgimento como na duração.
Chamam-lhe humor variável, assim uma espécie de designação porreira para rotular a bipolaridade soft que, no fundo, caracteriza as pessoas assim, inconstantes.
Pouco há a fazer quando nos deparamos com um gajo como eu. E os de personalidade mais forte são os mais difíceis de aturar, pois a força é a mesma no melhor e no pior. Amamos e odiamos com a mesma facilidade com que suscitamos precisamente os mesmos extremos da paleta emocional.
Uma montanha russa, como uma autora da minha preferência um dia lhe chamou, essa cordilheira aos altos e baixos onde tão depressa rebolamos (isto é um exemplo) na erva do vale solarengo como arrastamos quem está próximo para uma borrasca terrível no topo de um evereste sempre à mão.
É difícil gostar de alguém assim, admito-o. Difícil ou mesmo impossível sem levar com a cena em doses moderadas. Ou sem andar às apalpadelas pela cegueira de uma amizade indestrutível ou de um enorme amor.
Somos aquele tipo de pessoa baril para fins-de-semana mas péssima para férias de Verão. E a única excepção é feita pelo único contraponto possível a gajos como eu: aquilo a que o povo apelida de santos, pela inesgotável pachorra e pelo milagre de conseguirem encaixar-se nos espaços disponíveis, ziguezagueando por entre os pingos de chuva ou os raios demasiado intensos de um sol abrasador.
E isso é mesmo uma porra, pois nunca se sabe o que vestir nessas condições…
EXPOSIÇÃO DE PINTURA
Vai acontecer a do Bruno Borges, "O Sol, a Luz e os Pássaros", entre 23 do corrente e 31 de Julho.
Vai estar patente na Galeria Sopro, na Rua das Fontaínhas 40 em Alcântara (Lx.).
Vai estar patente na Galeria Sopro, na Rua das Fontaínhas 40 em Alcântara (Lx.).
18.6.07
PARA QUE SERVE...
Uma plataforma de publicação de blogues onde não raras vezes não se consegue comentar ou mesmo postar?
Para enfiar no pescoço (pardon my french)?
Para enfiar no pescoço (pardon my french)?
17.6.07
16.6.07
AS MINHAS VERSÕES DA VERDADE
Parecem desenhadas à medida da opção menos preferida nas interpretações dos directa ou indirectamente por elas visados.
10.6.07
8.6.07
COM FICÇÃO
Um homem qualquer. Fechado no seu mundo interior a pensar o amor e pouco mais.
A sós, num quarto de hotel com cama para dois, a sonhar como seria se amanhã ou depois, noutro dia, o seu mundo pequeno se alargasse na órbita em torno de uma estrela a que chamasse o seu sol.
Um homem qualquer, a pensar numa mulher. O rasto dourado da sua passagem a meio de uma viagem sem destino, os cabelos que acariciou espalhados na almofada que abraçou depois da despedida.
A saudade esquecida quase a seguir e o cometa a fugir, à distância de uma galáxia a milhares de anos-luz.
O brilho no céu de um amor passageiro que durou um dia inteiro mais a noite a seguir.
Um homem a sorrir, confiante. Outra estrela cadente num percurso a solo, a caminho do seu colo que lhe ampara a queda e catapulta de novo para o firmamento com a lembrança de um momento impossível de esquecer.
E o novo dia a nascer na retina azul de uma menina do sul de um país tão gelado que a mínima emoção quase lhe derrete o coração, ao lado de um homem qualquer que a olha (tão linda de ver) com o reflexo intenso do sexo imenso que ali aconteceu entre os dois.
A porta do quarto fechada com a certeza de uma despedida definitiva, natural.
E o homem sozinho a pensar no destino, a bordo de um sonho numa nave espacial.
A sós, num quarto de hotel com cama para dois, a sonhar como seria se amanhã ou depois, noutro dia, o seu mundo pequeno se alargasse na órbita em torno de uma estrela a que chamasse o seu sol.
Um homem qualquer, a pensar numa mulher. O rasto dourado da sua passagem a meio de uma viagem sem destino, os cabelos que acariciou espalhados na almofada que abraçou depois da despedida.
A saudade esquecida quase a seguir e o cometa a fugir, à distância de uma galáxia a milhares de anos-luz.
O brilho no céu de um amor passageiro que durou um dia inteiro mais a noite a seguir.
Um homem a sorrir, confiante. Outra estrela cadente num percurso a solo, a caminho do seu colo que lhe ampara a queda e catapulta de novo para o firmamento com a lembrança de um momento impossível de esquecer.
E o novo dia a nascer na retina azul de uma menina do sul de um país tão gelado que a mínima emoção quase lhe derrete o coração, ao lado de um homem qualquer que a olha (tão linda de ver) com o reflexo intenso do sexo imenso que ali aconteceu entre os dois.
A porta do quarto fechada com a certeza de uma despedida definitiva, natural.
E o homem sozinho a pensar no destino, a bordo de um sonho numa nave espacial.
6.6.07
REPTILÍNEO
Diz a lenda Vashuni* que no acto da criação foi fundida a serpente em Adão e Eva.
A ele tocou-lhe apenas pequena parte de uma extremidade do animal, colocada pelos deuses (de acordo com as sagradas pinturas) "a meio do homem, onde a virtude se posiciona".
Nela foi embutido tudo o resto. E isso explica, dizem os anciãos, tudo quanto há a explicar acerca das relações entre os géneros.
*Os Vashuni são uma tribo imaginária do leste do Amazonas.
A ele tocou-lhe apenas pequena parte de uma extremidade do animal, colocada pelos deuses (de acordo com as sagradas pinturas) "a meio do homem, onde a virtude se posiciona".
Nela foi embutido tudo o resto. E isso explica, dizem os anciãos, tudo quanto há a explicar acerca das relações entre os géneros.
*Os Vashuni são uma tribo imaginária do leste do Amazonas.
WHAT A WONDERFUL WORLD
Em Portugal está a ser julgado um alegado ser humano alegado homicida de uma mãe de três filhos a quem regou com gasolina chegando-lhe o fogo depois.
Na Índia, um monstro confirmado matou uma filha bebé à dentada(!) por a criança chorar demais.
Para quando, a colonização de Marte?
Na Índia, um monstro confirmado matou uma filha bebé à dentada(!) por a criança chorar demais.
Para quando, a colonização de Marte?
4.6.07
TENHO CONHECIDO COISAS DIFERENTES NA BLOGOSFERA
E algumas são bem porreiras, seja pelo tema, seja pela escrita, seja pelas pessoas, seja pela criatividade do todo.
For something completely different experimentem regressar a um mundo que marcou a minha infância e as de muita gente da minha geração.
E se quiserem ver o tipo de mimos que recebem os nossos colegas com estatuto de figura pública dêem uma vista de olhos neste aqui (O título do blogue - no URL - diz tudo...).
Para terminar este pequeno bloco de recomendações deixo-vos com a referência a um projecto colectivo que prometia mas infelizmente parece não ter cumprido os objectivos dos seus autores. Ou de quem o visitava, como eu.
For something completely different experimentem regressar a um mundo que marcou a minha infância e as de muita gente da minha geração.
E se quiserem ver o tipo de mimos que recebem os nossos colegas com estatuto de figura pública dêem uma vista de olhos neste aqui (O título do blogue - no URL - diz tudo...).
Para terminar este pequeno bloco de recomendações deixo-vos com a referência a um projecto colectivo que prometia mas infelizmente parece não ter cumprido os objectivos dos seus autores. Ou de quem o visitava, como eu.
CHEFE É CHEFE
E a diferença que faz, em termos de cobertura mediática, ter como líder um Portas em vez de um Louçã?
3.6.07
DEPRIME-ME
Assistir à confirmação de que acertei por antecipação no assumir distraído de alguma verdade incómoda.
31.5.07
CADÁVERES ADIADOS
Tem sido uma fase terrível em matéria de defuntos blogueiros que recusam repousar em paz nas suas tumbas virtuais.
A nova moda é o blogueiro zombie ou vou-me-de-vez-mas-talvez-volte-já-de-seguida.
A nova moda é o blogueiro zombie ou vou-me-de-vez-mas-talvez-volte-já-de-seguida.
TIQUES DE VEDETA
Tenho visto tantos que estou psicologicamente preparado para procurar (e tomar) uma vacina.
PIRATAS ELECTRÓNICOS
A Tv Cabo, as editoras discográficas e os produtores de software andam particularmente activos na caça à pirataria.
No meio da refrega entre os (legítimos) direitos de quem produz e a manha de quem se apropria vai-se aos poucos criando uma imagem criminosa para a malta (putos, na maioria) que faz downloads à borla e ouve-se falar de iminentes detenções.
Sempre que recebo a conta da TV Cabo, ou pago um CD ou adquiro um programa fico na dúvida de qual o verdadeiro pavilhão no topo destes galeões.
No meio da refrega entre os (legítimos) direitos de quem produz e a manha de quem se apropria vai-se aos poucos criando uma imagem criminosa para a malta (putos, na maioria) que faz downloads à borla e ouve-se falar de iminentes detenções.
Sempre que recebo a conta da TV Cabo, ou pago um CD ou adquiro um programa fico na dúvida de qual o verdadeiro pavilhão no topo destes galeões.
30.5.07
28.5.07
ESTA CASA SERVE PARA ALTERNAR
Com a que mantenho no Weblog, sobretudo quando a dita cuja pura e simplesmente nos impede de blogar.
É o caso neste preciso instante.
E logo quando eu tenho os tomates por distribuir...
É o caso neste preciso instante.
E logo quando eu tenho os tomates por distribuir...
27.5.07
25.5.07
TANTA FOTO DA MADELEINE
E o que não me sai da cabeça é a imagem sofrida do rosto da mãe do Rui Pedro (desaparecido há vários anos)...
24.5.07
23.5.07
22.5.07
21.5.07
20.5.07
19.5.07
MUITO SINCERAMENTE
- Eu aprecio acima de tudo a sinceridade.
- Acima de tudo?
- Podes crer.
-…
- E só alguém absolutamente sincero consegue atrair-me.
- Absolutamente sincero?
- Exacto.
- …
- Que é?
- Sou doido pelo teu peito.
- ???
- E não consigo olhar para a tua boca sem pensar…
- Vai bardamerda! Não tens vergonha de ser um ordinário? Ouve: nunca mais, mas mesmo nunca mais voltes a aparecer-me à frente! Tás-me a ouvir bem? Nunca mais!
- Acima de tudo?
- Podes crer.
-…
- E só alguém absolutamente sincero consegue atrair-me.
- Absolutamente sincero?
- Exacto.
- …
- Que é?
- Sou doido pelo teu peito.
- ???
- E não consigo olhar para a tua boca sem pensar…
- Vai bardamerda! Não tens vergonha de ser um ordinário? Ouve: nunca mais, mas mesmo nunca mais voltes a aparecer-me à frente! Tás-me a ouvir bem? Nunca mais!
17.5.07
TOO SOON
Só mesmo a minha sorte. Está a começar uma onda de calor e eu vou de férias só daqui a três semanas...
16.5.07
13.5.07
HOJE TIVE
A minha primeira desilusão com um tinto alentejano de 2004.
Que saudades da colheita de 90...
Que saudades da colheita de 90...
12.5.07
11.5.07
SHARKINHA
Perguntaram-lhe:
"Tás a gozar comigo?"
E ela, com ar superior:
"Nada disso, pá, tava só a ser sarcástica..."
Ela tem sete anos. E eu duplico-me, só por sabê-la minha filha.
"Tás a gozar comigo?"
E ela, com ar superior:
"Nada disso, pá, tava só a ser sarcástica..."
Ela tem sete anos. E eu duplico-me, só por sabê-la minha filha.
8.5.07
SOLIDARIEDADE INSTITUCIONAL
Estou solidário para com o colega.
Comandante do Titanic a propósito de Carmona Rodrigues
Comandante do Titanic a propósito de Carmona Rodrigues
DESERÇÕES
Depois do dealer habitual, agora é o barbeiro do costume que decidiu mudar de zona.
Só falta o dentista.
E depois ficarei, em termos de prestação de serviços indispensáveis, irremediavelmente só.
Só falta o dentista.
E depois ficarei, em termos de prestação de serviços indispensáveis, irremediavelmente só.
5.5.07
É GIRO
Como o silêncio pode adquirir as mais variadas interpretações.
E as mais esfarrapadas desculpas.
Ou nenhuma.
E as mais esfarrapadas desculpas.
Ou nenhuma.
4.5.07
SINAL DOS TEMPOS
Numa série de tv ele diz-lhe que a ama.
Ela sorri, não responde e abandona o apartamento.
E mais nada.
Ela sorri, não responde e abandona o apartamento.
E mais nada.
2.5.07
FRASE DO DIA
Só um cobarde sem escrúpulos tem mais disponibilidade (e requinte na crueldade) para exercer a vingança sobre os amigos do que relativamente aos de fora, aos adversários que o atacam.
1.5.07
A CAIXA DE PANDORA
Reparei agora, por associação de ideias a um post que li algures, que tenho andado a negligenciar blogues que me teceram verdadeiras odes em mais do que uma ocasião.
Realmente um gajo às vezes distrai-se e fica mal visto sem necessidade nenhuma...
Realmente um gajo às vezes distrai-se e fica mal visto sem necessidade nenhuma...
POIS É...
Somos todos muito progressistas, muito pluralistas, muito independentes, muito liberalaços, muito "gente do povo" sem merdas e vamos guardando no silêncio as verdades incómodas acerca da nossa natureza e até nos sentimos capazes de julgar os outros sem os conhecer ou às realidades que vivem e o que as alimenta por detrás do folclore.
Mas só quando a deixamos caír sem querer pelo meio de uma reacção elitista, contraditória e de todo injustificada. Quando nos assumimos superiores aos outros que em teoria afirmamos todos iguais.
Só mesmo por lapso. Porque no resto do tempo até nos permitimos o luxo de dar pala de quem não está nem aí...
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