Foto: Shark
.jpg)
Nas muralhas da cidade
Há 17 horas
31.12.12
28.12.12
17.12.12
16.12.12
8.12.12
28.11.12
PROF TUBARALHO, TAMBÉM RESOLVE MALES DE AMOR
Reparo, com muito agrado, que começam a surgir novos posts, nova vida na Blogosfera moribunda depois da travessia no deserto que agoirei anos atrás quando o Facebook entrou em cena.
O Facebook, ao qual nunca aderi, reunia a vantagem de poder acolher a blogaria mais ligeira, a que não possuía arcaboiço para postar mais do que fotos dos outros e citações de terceiros. Foi a debandada geral dos que tinham um blogue mas não sabiam o que fazer com aquilo e aos poucos até alguns blogueiros mais estruturados acabaram por desviar para o novo pólo aglutinador da carneirada a sua atenção.
Foi um rude golpe para a Blogosfera, diminuída nos números que fazem as grandes realidades que a internet engloba, arredada dos orçamentos publicitários por já não movimentar as massas de outrora, mas igualmente deixada ao abandono pelos visitantes e pelos autores acabando por se tornar num enorme cemitério virtual de ambições estapafúrdias (o salto para a fama ou para a fortuna) e de realizações na sua maioria paupérrimas (que no Facebook não devem fazer má figura, camuflados no meio da multidão).
Restaram os mais fortes, os melhores. Congregaram-se autores em espaços colectivos, os poucos que ainda atraem visitantes em número decente - a par com as apostas mais light mas bem planeadas, e o resto ficou entregue aos mais persistentes (ou estupidamente teimosos), repartindo entre si a meia dúzia de leitores mais as visitas inventadas por São Google.
Parece, porém, assentar o pó da euforia do FB. Como qualquer moda não sustentada por algo capaz de representar uma mais-valia, essa realidade que atraiu blogueiros como moscas está em declínio, pelo menos entre os que mais deram de si a esta realidade que construímos ao longo de quase uma década.
E eu adio a minha desistência movido por esses sinais de esperança no regresso de gente extraordinária, com carisma e/ou com talento, com criatividade, com substrato o bastante para enfrentar um desafio diário muito mais exigente do que qualquer artolas com uma cara laroca enfrenta no seu book da vaidoseira.
Quero mais do que nunca ter razão num palpite que há anos venho matraqueando: o Facebook foi um golpe fundo na Blogosfera e os poucos contadores activos não o desmentem. Mas desse meu palpite também constou sempre a convicção de que um dia a separação das águas iria acontecer, como na Blogosfera já se verificava entre blogues sérios e blogues estilo facebook, podendo esta nossa comunidade acolher de novo os mais capazes que tanta falta fazem para colaborarem na reconstrução de uma Blogosfera no que ela tem de melhor, deixando o equivalente à Imprensa cor-de-rosa entregue a quem pode e deve fazê-la.
O Facebook, ao qual nunca aderi, reunia a vantagem de poder acolher a blogaria mais ligeira, a que não possuía arcaboiço para postar mais do que fotos dos outros e citações de terceiros. Foi a debandada geral dos que tinham um blogue mas não sabiam o que fazer com aquilo e aos poucos até alguns blogueiros mais estruturados acabaram por desviar para o novo pólo aglutinador da carneirada a sua atenção.
Foi um rude golpe para a Blogosfera, diminuída nos números que fazem as grandes realidades que a internet engloba, arredada dos orçamentos publicitários por já não movimentar as massas de outrora, mas igualmente deixada ao abandono pelos visitantes e pelos autores acabando por se tornar num enorme cemitério virtual de ambições estapafúrdias (o salto para a fama ou para a fortuna) e de realizações na sua maioria paupérrimas (que no Facebook não devem fazer má figura, camuflados no meio da multidão).
Restaram os mais fortes, os melhores. Congregaram-se autores em espaços colectivos, os poucos que ainda atraem visitantes em número decente - a par com as apostas mais light mas bem planeadas, e o resto ficou entregue aos mais persistentes (ou estupidamente teimosos), repartindo entre si a meia dúzia de leitores mais as visitas inventadas por São Google.
Parece, porém, assentar o pó da euforia do FB. Como qualquer moda não sustentada por algo capaz de representar uma mais-valia, essa realidade que atraiu blogueiros como moscas está em declínio, pelo menos entre os que mais deram de si a esta realidade que construímos ao longo de quase uma década.
E eu adio a minha desistência movido por esses sinais de esperança no regresso de gente extraordinária, com carisma e/ou com talento, com criatividade, com substrato o bastante para enfrentar um desafio diário muito mais exigente do que qualquer artolas com uma cara laroca enfrenta no seu book da vaidoseira.
Quero mais do que nunca ter razão num palpite que há anos venho matraqueando: o Facebook foi um golpe fundo na Blogosfera e os poucos contadores activos não o desmentem. Mas desse meu palpite também constou sempre a convicção de que um dia a separação das águas iria acontecer, como na Blogosfera já se verificava entre blogues sérios e blogues estilo facebook, podendo esta nossa comunidade acolher de novo os mais capazes que tanta falta fazem para colaborarem na reconstrução de uma Blogosfera no que ela tem de melhor, deixando o equivalente à Imprensa cor-de-rosa entregue a quem pode e deve fazê-la.
8.11.12
Gripalhada global
Estou com alguma dificuldade em encontrar espaço para o fumo por entre toda a bicharada que me tomou os pulmões de assalto.
28.10.12
A MÃE NATUREZA MUITO CARRANCUDA
Ninguém parece estar a dar muita importância ao assunto por cá, mas aquela reunião do Sandy com uma frente fria mais uns ventos do Ártico deve estar a tornar-se num pesadelo para um pedaço considerável dos states.
Podemos ter ali uma amostra significativa do que nos espero se não houver tino nas agressões climáticas.
Ah pois, não há como dissociar estes fenómenos da sua causa tão evidente...
Podemos ter ali uma amostra significativa do que nos espero se não houver tino nas agressões climáticas.
Ah pois, não há como dissociar estes fenómenos da sua causa tão evidente...
24.10.12
23.10.12
22.10.12
21.10.12
SEGUNDA, O DRAMA DE AFINAL SER A PRIMEIRA
Bom mesmo é a pessoa ganhar a vida a fazer o que gosta.
Mas como se alcança esse nirvana quando a pessoa gosta mesmo é de não fazer nada?
Mas como se alcança esse nirvana quando a pessoa gosta mesmo é de não fazer nada?
DOMINGO, O DRAMA DE SER UMA VÉSPERA LIXADA
O principal desafio a enfrentar em cada início da semana é o de conseguir substituir a lógica por outro critério qualquer para lidar com uma multidão, na maioria, completamente chanfrada.
20.10.12
18.10.12
CIÊNCIAS OCULTAS
Estou muito céptico acerca da hipótese de numa travessia do deserto os sonhos húmidos poderem resolver o problema da desidratação.
14.10.12
O DRAMA PESSOAL DE UM CULPADO PELA CRISE
Sinto-me culpado por ter um Citroen ZX de 97 quando podia perfeitamente fazer as visitas oficiais aos meus clientes com um Fiat Panda de 95.
13.10.12
8.10.12
VENTO SUL
Estava mesmo ali. Ao alcance da mão.
Depois houve algo que distraiu a sua atenção e num instante se
desvaneceu como uma miragem no deserto. E estava mesmo ali, tão
perto...
Procurou em vão com o olhar, não
conseguia aceitar tal perda. Sentiu que a vida é uma merda por fazer
desaparecer tudo aquilo que se deixa enfraquecer na atenção, o
castigo para a falta de concentração no que se julga indispensável
na ressaca de já não haver.
E havia, logo ali. Mesmo, mesmo ao pé.
Depois surgiu uma falta de fé, momentânea, mas a perda foi
instantânea e agora já não tinha aquilo que nunca lhe pertencera
mas estupidamente gostava de acreditar nessa condição. Agora sofria
uma desilusão por sentir a falta, da fé acima de tudo, que julgava
tão eterna e afinal não era de confiança e ajudava, cúmplice por
omissão, à matança sistemática de jovens emoções, tão
novinhas, que a tenra idade tornava tão parvinhas mas ainda assim...
Estava mesmo além. Já não se
lembrava bem, mas achava que era logo ao virar da esquina, era uma
coisa pequenina que de repente desaparecera como um arbusto arrastado
pelo vento no areal de um deserto como o sentira na altura, trazia na
boca uma secura com que se distraíra quando parou para matar a sede
de tudo quanto lhe faltava e depois o vento que por ali passava, numa
fracção de segundo, terá levado para o inferno lá para o fim do
mundo algo de que já não se lembrava bem, só sabia que era mesmo
além e nunca lá voltara para confirmar e entretanto até deixou de
soprar.
6.10.12
5.10.12
3.10.12
1.10.12
MAS ALGUÉM LHES PERGUNTOU ALGUMA COISA?
Para meu horror, o Centro de Pesquisa Fred Hutchinson acaba de anunciar a descoberta da presença de ADN masculino em cerca de dois terços das mulheres.
(Mas tenho fé de que possa ser só um boato ou assim...)
(Mas tenho fé de que possa ser só um boato ou assim...)
29.9.12
28.9.12
NINGUÉM DISSE QUAIS
O homem morreu.
E tudo quanto na vizinhança, sorriso maroto, havia a dizer acerca do rasto da sua passagem é que deixou boa impressão tanto em mulheres como em homens.
Pelas mesmas razões.
E tudo quanto na vizinhança, sorriso maroto, havia a dizer acerca do rasto da sua passagem é que deixou boa impressão tanto em mulheres como em homens.
Pelas mesmas razões.
27.9.12
25.9.12
A LOUCURA WORLDWIDE
Chineses, japoneses e chineses de Taiwan já andam à mangueirada no mar por causa de uma ilhota desabitada.
23.9.12
22.9.12
21.9.12
PONTOS DE LUZ
Um dia decidiu avançar com a proposta. Disse-lhe
que a achava incrível e que se acreditava capaz de a fotografar de uma forma
que a imortalizaria. Ela começou por torcer o nariz, mas a expressão dele
acabou por fazê-la sorrir. Nua? –
perguntou. Ou não. – respondeu ele,
de forma sincera e olhar livre de hesitações.
E ela ficou de pensar no assunto e depois
dizer alguma coisa.
Não pensou demais. Ligou-lhe nesse mesmo dia e
por ela seria quanto mais depressa melhor, para aproveitar a adrenalina de tal
decisão. E ele marcou para o dia seguinte, para ter algum tempo para preparar o
espaço e o equipamento necessários.
Ela apareceu e trazia uma expressão divertida,
entre a preocupação legítima e a excitação que a sessão fotográfica lhe
provocava.
Ele tentou pô-la à vontade, explicou-lhe de
forma resumida o cenário, panos pretos ou brancos de fundo e uns quantos
projectores, mais o que o motivara a propor-lhe a iniciativa. Detalhou tudo
quanto o fascinou na figura daquela pessoa com a qual se cruzava nas ruas e
pouco mais. E ela ouviu em silêncio enquanto parecia debater-se com uma decisão
complicada e gostou do que ouviu e a blusa foi a primeira coisa que despiu até
não restar roupa alguma.
Depois foi aceitando as instruções do homem
por detrás da objectiva, empenhado em levá-la a exibir o melhor em si, tratando-a
como uma diva, visivelmente entusiasmado com o que via e queria tanto registar.
O gelo acabaria por derreter poucas horas
depois e os constrangimentos iniciais desapareceram. Pararam um pouco para
conversar e ele notou algo de diferente no olhar e no tom de voz que ela lhe
dirigia. Escassos segundos de silêncio bastariam para ambos sentirem a tensão
no ar e ele sentiu-se obrigado a respeitar um código de conduta qualquer e propôs
retomarem a sessão.
Mas ela parecia ter tomado mais uma decisão
entretanto e ele por detrás da câmara percebia a diferença no olhar e nas
expressões e sentia a tentação que prometera a si próprio renegar mas não
conseguia. Tudo aquilo que via, cada instante mágico que ela proporcionava era
um passo acima que ele se permitia na atracção que se revelava cada vez mais
inequívoca e ele a tremer por dentro pelo receio de uma má interpretação de
alguns sinais.
Ela, intuitiva, já procedera à libertação de
amarras artificiais e estava decidida a levar ao limite a experiência que a
agradava como nunca imaginara. E o fogo que ele entretanto acendera quase sem
querer começava já a arder nas imagens que ele capturava na cabeça também.
Pousou a máquina e perguntou-lhe, olhos nos
olhos, se podia humedecer-lhe os mamilos para obter um efeito diferente, um
brilho especial num pequeno ponto de luz.
Ela, sentada no chão, agarrou a janela de
oportunidade e estendeu uma mão, começou a passear os dedos no cabelo do fotógrafo
amador que se deixou ficar ajoelhado, bem perto do corpo que já quase conhecia
como as palmas das suas mãos, cartografado na memória em cada pormenor.
Quando ela começou a puxá-lo para si sem
pressas ele traçou a rota para os lábios que ela mordia a si própria.
Só a meio do caminho percebeu que ela preferia
um atalho e foi para o seu peito generoso que encaminhou o beijo que lhe
consentiu.
E esse seria apenas o primeiro ponto de luz no
corpo inteiro que ele humedeceu.
O EQUILÍBRIO QUE A VIDA SEMPRE PROCURA
Com poucos minutos de intervalo recebi uma excelente notícia e uma outra tão má que anula o efeito positivo da primeira, em termos psicológicos e práticos, e até o ultrapassa em termos de impacto.
Estas montanhas russas emocionais até são giras, quebram as rotinas do quotidiano e assim. Mas as descidas a pique continuam sempre a causar-me muita aflição.
Estas montanhas russas emocionais até são giras, quebram as rotinas do quotidiano e assim. Mas as descidas a pique continuam sempre a causar-me muita aflição.
20.9.12
EMOÇÕES AO RUBRO
Vais a conduzir o carro novo e até tens a noção de que vais muito perto do carro da frente mas a mulher no passeio à esquerda é simplesmente fabulosa e não resistes à tentação de te fiares na sorte e virares por segundos a cabeça para o lado mas o da frente trava a fundo e estampas-te à bruta na traseira do infeliz.
No lugar do pendura, ciente do que acaba de acontecer e porquê, está sentada a pessoa que escolheu o carro e que tanto gosto por ele demonstrou: a tua mulher.
No lugar do pendura, ciente do que acaba de acontecer e porquê, está sentada a pessoa que escolheu o carro e que tanto gosto por ele demonstrou: a tua mulher.
NA FRONTEIRA DO PERIGO
Estás ao volante, parado no semáforo, e atravessa a estrada uma mulher vistosa, com tudo aquilo que gostas de apreciar numa mulher, mas atinges o limite da tua visão periférica e estás quase a virar os olhos para dentro mas a pessoa a teu lado, no lugar do pendura, também deu por ela e está a olhar para ti.
E a pessoa ao teu lado é a tua sogra.
E a pessoa ao teu lado é a tua sogra.
TUDO BEM SE FORES UM CAMALEÃO...
As duas mulheres mais deslumbrantes que viste em toda a tua existência cruzam em simultâneo o teu olhar.
Mas caminham em direcções opostas.
Mas caminham em direcções opostas.
AI NÃO?
Porque reclamas amor eterno se defendes que a um amor a sério não se podem impor quaisquer condições?
19.9.12
16.9.12
15.9.12
AS MAMAS DA PRINCESA KATE
Apesar de os paparazzi terem conseguido as fotos da moça em topless com recurso a um telescópio, ficamos todos a saber que afinal as ditas nem são assim do outro mundo...
A ANGELINA JOLIE E O PICARETA
Ver o António Guterres a conversar com ela a escassos centímetros de distância quase me deu vontade de abraçar uma carreira política.
(E agora percebo a onda do Flopes numa de Santa Casa...).
(E agora percebo a onda do Flopes numa de Santa Casa...).
11.9.12
10.9.12
MUITO PARA ALÉM DE TI
Um nome.
Duas datas.
Um espaço em branco.
E o silêncio em redor de tudo aquilo, como se fosse preciso
calar a vida para lá dos muros bem altos que o cercavam agora.
Muros brancos, muros limpos de palavras, silenciosos eles
também como guardiães de um território que era terra de ninguém quando a noite
aparecia e fechavam os portões à vida que os visitava, os nomes, as datas e os
espaços em branco que durante o dia muitas pessoas tentavam ali preencher, com
lágrimas, com sorrisos, com memórias, com emoções que eram histórias por contar.
Um nome.
Duas datas.
A pessoa arquivada no ficheiro terminal, o dia do início da
caminhada mais o dia da transição final. Ou talvez não. E entre esses dias toda
uma vida que é agora o espaço em branco entre datas que contraria a escuridão
que a saudade obriga a pintar.
Mas cada lembrança é um pedaço de cor, um conjunto de
palavras que podem ser gravadas na pedra com o cinzel da imaginação.
Histórias de vida com nome e com rosto, lágrimas e sorrisos,
memórias e emoções acontecidas lá fora, para lá daqueles muros brancos que a
noite escurecia como se a luz tivesse naquele lugar o mesmo efeito perturbador
que o som.
Um nome.
Escrito com tinta preta mesmo por cima do espaço (em) branco
onde ninguém conseguiu resumir tudo aquilo que se passou com aquela pessoa
entre as duas datas que a identificam enquanto pedaço de tempo com um princípio
e com, talvez, um fim.
O amor que lhe dedicaram, os ódios que inspirou. Tudo aquilo
que se passou entre datas, experimentado por quem lembra e por quem já possua também
duas datas depois do nome e de um espaço por preencher com o desgosto de uma
mulher ou de um homem esmagados com o fardo de resumir o que aquela pessoa
valeu, tudo ou nada, agora que se perdeu, num espaço reduzido que não serve o
propósito quando a pessoa em vida se agigantou entre a data que marcou o início
da jornada e a data em que acabou a estrada que aquela existência percorria.
8.9.12
6.9.12
BLOGOESPELHO DA VIDA LÁ FORA
O último grito (se calhar mesmo o último...) na Blogosfera é a conversão dos blogues a clubes privados onde só entra quem o/a dono/a quer.
Por muito que tente entender essa opção, que respeito porque dizem que tem que ser, faz-me sempre lembrar aqueles condóminos que têm a casa sempre em festa e cheia de gente a entrar e a sair a toda a hora mas não conhecem o nome dos vizinhos e nem bom dia ou tarde lhes dão.
Por muito que tente entender essa opção, que respeito porque dizem que tem que ser, faz-me sempre lembrar aqueles condóminos que têm a casa sempre em festa e cheia de gente a entrar e a sair a toda a hora mas não conhecem o nome dos vizinhos e nem bom dia ou tarde lhes dão.
5.9.12
O ELO MAIS FRACO
Percebeu apenas a existência de um elo
de ligação que nunca o envolvia ou mesmo quando parecia revelava-se
efémero e puramente circunstancial.
Era uma questão de tempo, até
perceber também, como os outros, o erro de casting que sempre se
constituía, na merda que fazia aos olhos de todos quantos julgavam
pela mesma bitola, ligados que estavam por algo que não conseguia
vislumbrar.
Raramente conseguia perceber, mesmo à
posteriori, a natureza do seu lapso, do seu desajustamento, da gota
de água que transbordava sempre no seu copo, mesmo que nos restantes
caísse uma chuvada torrencial.
Mas percebia-se marginal, de alguma
forma inconveniente, e não sabia porquê, mas o mal estaria em si
porque os outros sempre conseguiam encontrar uma forma de pactuarem
para manterem o tal elo de ligação, talvez alguma forma de perdão
que nunca soubera merecer por causa de algo que fazia a diferença e
distinguia a sua pessoa pela negativa em qualquer pequena multidão.
Era sempre enorme o trambolhão, oito
ou oitenta, bestial a besta, era sempre uma desilusão que restava
como lembrança da sua passagem noutras vidas quaisquer, fossem de
homem ou de mulher, porque lhe percebiam sempre uma carrada de
defeitos e de limitações que outros igualmente possuíam mas no seu
caso não permitiam apenas porque sim.
Limitava-se a adivinhar o fim das
relações para a vida como as acreditavam até ao dia em que se
transformava numa abóbora tudo quanto de bom pudesse transmitir nos
cruzamentos com outras existências, ou eram as birras ou eram as
incongruências, como se nada que de bom tivesse fosse algum dia
capaz de equilibrar a parada com as suas limitações.
Já nem alimentava ilusões acerca do
que estava para vir, sempre à espera de que deixassem cair como era
sua tradição, aparentemente nunca tinha razão quando as coisas
corriam menos bem, talvez porque lhe faltasse o discernimento para
distinguir a tal coisa que faltava na hora de pesar os seus prós e
os seus contras na balança viciada.
Era uma pessoa apreciada até o prazo
de validade acabar, com a passagem do tempo parecia azedar e brotavam
de forma espontânea os fenómenos de rejeição ou de indiferença,
até mesmo a obliteração dos rastos da sua presença onde não
devia, pelas existências que não compreendia e depois falava sempre
a menos ou demais.
Por isso se recolhia, era os outros que
protegia da sua má influência por não conseguir acompanhar a
cadência ideal para reduzir ao essencial o tal elo de ligação que
até criava mas nunca conseguia manter.
Por ser incapaz de descobrir sequer
pretextos decentes para o tentar aprender.
4.9.12
POR ENTRE OS PINGOS DA CHUVA
Em cada novo dia o destino muda a disposição das armadilhas no campo minado que me compete percorrer.
3.9.12
EMOÇÕES FORTES GT DE CORRIDA
Mal conseguia respirar quando deu consigo ao
volante de um Emoções Fortes GT XPTi Turbo, com motor V8 e potência
suficiente para uma aceleração das zero às 200 batidas cardíacas por minuto em
dois ou três segundos.
Bastou pressionar ligeiramente o acelerador
para sentir a força daquele motor e deixar-se dominar pela euforia, encantado
pelo vistaço que faria naquele magnífico Emoções Fortes GT que escolhera em
versão cabriolet, cabelos ao vento, a
galope no asfalto sem nada a esconder.
Ficou colado às costas do assento quando
acelerou prego a fundo, agora era o melhor condutor do mundo e não tardou a
procurar as curvas que queria enfrentar à matador, com a confiança de um
conhecedor capaz de controlar a máquina em quaisquer circunstâncias, minimizou
irrelevâncias como o GPS de série que entrou em curto-circuito e deixou de
funcionar.
Mas ele mal conseguia respirar e acreditava-se
capaz de se orientar sem sistemas de navegação, seguia o mapa da intuição e
devorava quilómetros naquela estrada que parecia não ter fim.
Percorria o caminho assim, acelerado, limite
de velocidade ignorado porque já havia desligado o manómetro da lucidez que
indicava um princípio de rotura nos cabos de ligação de todo o sistema ao travão
que fingia nem existir mesmo ao pé do que acelerava.
Cada curva que enfrentava, sempre à beira do
despiste, era potência que acrescentava à ilusão de um mestre da condução como
se sentia e somava proezas nessa orgia de velocidade descontrolada.
Até que um dia numa curva marada o veículo como
que enlouqueceu, parecia ter manteiga sob cada pneu e até as luzes falharam, não
viu as lombas que o despistaram ao ponto de rodopiar desgovernado e acabou por
embater num muro sem saber como nem porquê.
Circulava sem seguro e ficou muito danificado
o Emoções
Fortes GT, despejado pelo reboque num armazém para a reparação na
medida do possível. O desgosto era terrível, mas tentava encontrar consolação
no milagre da sobrevivência sem mais do que uma pequena cicatriz, os pontos que
levara que eram os pontos que perdera ele mesmo quando finalmente caiu em si.
Aquela aventura acabara ali em definitivo,
isso ele sabia, na parede que desconhecia até que nela embateu.
2.9.12
LUCKY GUESS
Ela explodiu-lhe no olhar, divina, quando tentou atravessar a passadeira diante do carro parado com ele encantado ao volante. Antes de avançar ela olhou-o nos olhos e ele abriu a porta e saiu, sorrindo. Fez-lhe sinal para aguardar um instante, reentrou no carro e saiu com todos os tapetes na mão.
Ela intrigada ficou ali parada sem perceber o que se passava e ele, diligente, foi espalhando cada tapete sobre a passadeira pintada no chão.
Quando terminou, fez uma vénia e aproximou-se dela e estendeu-lhe um cartão e disse-lhe que foi aquilo o que lhe ocorreu para a poder tratar como a princesa que sentiu à primeira vista, e depois pediu-lhe uma oportunidade para conversar com ela à mesa de uma esplanada ou de um café, sem se mostrar incomodado com quem buzinava impaciente na rua movimentada.
Ela, surpreendida, guardou o cartão. Não disse que sim nem disse que não e percorreu a passadeira por ele forrada e no final do percurso virou-se para trás e sorriu.
Ele, deslumbrado, esqueceu tudo quanto tinha espalhado e seguiu.
O telefone tocou quando estava na caixa do hipermercado a comprar tapetes novos para o carro e um tinto magnífico para um momento que ele exigia tão especia.como a faria sentir-se na noite em que finalmente dormiram os dois..
Ela intrigada ficou ali parada sem perceber o que se passava e ele, diligente, foi espalhando cada tapete sobre a passadeira pintada no chão.
Quando terminou, fez uma vénia e aproximou-se dela e estendeu-lhe um cartão e disse-lhe que foi aquilo o que lhe ocorreu para a poder tratar como a princesa que sentiu à primeira vista, e depois pediu-lhe uma oportunidade para conversar com ela à mesa de uma esplanada ou de um café, sem se mostrar incomodado com quem buzinava impaciente na rua movimentada.
Ela, surpreendida, guardou o cartão. Não disse que sim nem disse que não e percorreu a passadeira por ele forrada e no final do percurso virou-se para trás e sorriu.
Ele, deslumbrado, esqueceu tudo quanto tinha espalhado e seguiu.
O telefone tocou quando estava na caixa do hipermercado a comprar tapetes novos para o carro e um tinto magnífico para um momento que ele exigia tão especia.como a faria sentir-se na noite em que finalmente dormiram os dois..
1.9.12
TIO SAM E SEU PRIMO ELDERZINHO
Pelo que já sei acerca do homem, tudo indica que o Romney é tão bronco como o seu antecessor republicano, o Bush.
Em versão sonsa.
Em versão sonsa.
30.8.12
29.8.12
ALMA PELINTRA
Os consumidores portugueses ensinam a Europa como se combate a crise, comprando menos vestuário e mais legumes frescos.
Dessa forma não engordamos e assim a roupa não deixa de nos servir...
Dessa forma não engordamos e assim a roupa não deixa de nos servir...
20.8.12
19.8.12
MAU TEMPO NOS CANAIS
Ouvi dizer que vai passar um furacão nos Açores mas nos noticiários a notícia de abertura é o empate do Benfica com o Braga.
Também deve haver um vendaval medonho no espaço vago que antes era ocupado pelos cérebros dos jornalistas e respectivos editores.
Também deve haver um vendaval medonho no espaço vago que antes era ocupado pelos cérebros dos jornalistas e respectivos editores.
15.8.12
14.8.12
12.8.12
11.8.12
10.8.12
A LÓGICA DA BATOTA
A ver se eu percebo esta lógica: venderam-se nas farmácias menos 40% de preservativos, mas a taxa de natalidade continua a descer...
8.8.12
6.8.12
2.8.12
29.7.12
DIZ FARSA
Mascara as emoções com palavras que
prometam ilusões das que encantam quem queiras embalar numa
navegação sem rumo traçado, leva quem quiseres a qualquer lado em
sítio nenhum, aplica à verdade um rigoroso jejum e tenta desviar a
atenção do que te vai na alma ou no coração com um sorriso
ensaiado, com um assunto preparado para camuflar tudo aquilo que
pretendas ocultar nos bastidores do cenário por ti criado, desse
perfil por ti desenhado em traços toscos nas palavras e nas acções
que te permitem preservar a realidade na segurança máxima da
discrição.
E se a tua privacidade sofrer uma
violação com uma pergunta complicada que alguém te faça, não
digas mais nada: disfarça.
15.7.12
3.7.12
1.7.12
13.6.12
8.6.12
O DESMANCHA PRAZERES
Aquela pessoa tão crente caminhava sorridente sobre uma ponte que era toda ela feita de esperança.
(Descobriu entretanto, ao longo da queda, que aquela estrutura não era um milagre da engenharia.)
(Descobriu entretanto, ao longo da queda, que aquela estrutura não era um milagre da engenharia.)
7.6.12
3.6.12
31.5.12
PINTADA DE FRESCO
A tipa estava mesmo a ser hostil e sem
maneiras. E o tipo por detrás da secretária parecia uma panela de pressão, o olhar
a assobiar vapor e a boca hermética à custa de um enorme esforço de contenção.
Mas ela insistia no tom errado para defender
uma razão que não lhe assistia. E acabou por ir longe demais e o fulano saturou,
fixando o olhar na cabeleira mal pintada, e decidiu cortar o mal pela raiz:
- Minha senhora, por instantes pensei que tinha perante de mim uma falsa loura. Mas olhe que o desacerto desse seu raciocínio desmentiu-me…
27.5.12
Subscrever:
Mensagens (Atom)
